Deutscher Text nach der englischen Version
Nervously I read again various recipes for roasting veal. First fry it vigorously, then cook it in the oven at 80 degrees for two and a half hours and then keep it warm at 60 degrees for another hour (in the mentioned oven). That’s how it works: at least according to the recipes. Ohhhhhkay… I wasn’t really convinced that I would succeed. Although we proved that in the Sunday kitchen a few months ago. Well, actually Adrian had proved it, not me. The last roast I did feels like 321 years ago, although I think roast is quite a great thing. Season well, fry, then put in the oven and you have your hands and head free again for the side dishes. Sounds simple, but I was still very nervous whether I would succeed or it will become hard-bitten, like shoe leather.
My guests trundled in, we drank a cozy aperitif and got bogged down in conversation. After the last Tinto Nero Grissini had been eaten, we went over to the carrot-ginger soup. We spooned it comfortably and we went on to talk about God and the world. After clearing the soup, I needed another moment in the kitchen until all the side dishes were hot again in the pan, simmered, steamed. I love to cook for several hours and to prepare everything in order to have all time for the guests when giving an invitation. With the Sunday kitchen it is something else; I cook for just as many hours, but there we sit down – if at all – only at the very end to the guests.
Back to the roasting: Now came the exciting moment. With the corresponding nervousness I cut beautiful slices with my new Kai Santoku knife. The knife went through the roasted meat in a buttery way. At first I naturally thought of the quality of this uniquely great knife, but when I tried it, I rejoiced inwardly. The meat was tender. All in all, it was in the oven for almost three hours. My guests found it very tasty. I was relieved and very pleased about this successful result.
Being pleased – this leads nicely to the next topic:
A few days ago Adrian and I decided to make a trip to Marrakech. We will travel sometime during spring. Both of us have never been to North Africa before and for this reason the joy is especially high. What a different mentality, culture, spices, smells and experiences will await us there? Already the anticipation sounds like 1001 nights to me.
We will spend 5 days there and who knows, there might even be a small caravan trip to the Sahara. I am already looking forward in the imagination to wander through the red city, to walk along the 12km long city wall, to see the camel market and not to be able to turn away the awesome view from the High Atlas. To sink into the Jardin Majorelle in amazement on the tracks of Yves Saint Laurent. To indulge in memories of my favourite fashion master. To track him down which creations he must have come across there. Later, fascinated by the snake charmers and watching them with slightly ruffled neck hairs. Smelling the spice market from afar and then drowning in the scents when we stand in front of the big pots and tajines from which these aromas flow. Bring home sacks of Marrakech and sometime cook a Sunday kitchen with the theme Morocco.
But before we go on this trip we are invited to a wedding outside London. It takes place in a small manor house. Today I asked the bride by email if there is any particular any dress code. I’d love to see Adrian in a tailcoat and a top hat. However, I hope not, because this would mean that I would have to wear a dreadful thing in yolk yellow or lilac colors.
Tonight, after work, I went briefly through the city to look for so-called festive dresses. It was sickening. Everything more or less affordable was terrible. Indeed in yolk yellow and lilac, mud green and salmon. With tulle, gathered breasts and straps. Okay; definitely not mine. So I secretly wish the bride writes me back that I may come very gladly in my little black one. Later I allowed my mind to make a journey.
I imagined what the ladies wore to weddings 200 years ago. Guipure lace set sleeves and décolletées embroidered on light ivoire linen. Pastel light blue on dark blue velvet or the whole variation in crimson, my favourite red. Or plain white linen mousseline. The hair up, the heavy earrings of garnet or ruby and smelling of violet or rose water. The velvet shoes, which could not stand mud or rain, certainly not ice. Oh yes, these have been the dresses of the “better ladies”.
The gentlemen in the grey, black or dark blue tails with top hat. The dark red silk cloth tied to a butterfly around the neck. A little stiff the bride’s father tells bad jokes, while the bride and groom look chastely and step on the ground. Only when the cousin of the third degree plucks the fiddle and the cousin of the bridegroom begins to swing the dancing leg slightly impudently, so that the two grandfathers almost spill their Eau de Vie, finally life comes into the whole. After all, it’s a wedding, families are to be brought together and a beautiful celebration is to be celebrated. There are five roasts of veal, two roasts of duck and an ox on a skewer. After all, that’s a big one. The table bends under the bowls with steaming vegetables and jacket potatoes. The maids and stable boys act as kitchen staff who fill the plates and glasses of the guests. Later they join them, and when the cheeky Marie with her 15 years takes the bonnet off her head to shake out her blonde curls, it is again the two grandfathers who shed their eighth glass of Eau de Vie. The bride’s parents are delighted, the groom’s parents choked. As different as the people are, but if there is good food and drink on the table, everyone is happy. Right? A bientôt Susann
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Der Kalbsbraten, eine Hochzeit und andere Vorfreuden
Nervös las ich nochmals diverse Rezepte zum Kalbsbraten. Erst kräftig anbraten, dann tatsächlich für zweieinhalb Stunden im Ofen bei 80 Grad braten und danach bei 60 Grad noch eine weitere Stunde (im erwähnten Ofen) warm halten. Soll genau das Richtige sein; schrieben jedenfalls die Rezepte. Ohhhhkay… Ich war nicht wirklich überzeugt, dass mir dies gelingen sollte. Obwohl wir dies ja in der Sonntagsküche vor ein paar Monaten bewiesen haben. Also; Adrian es bewiesen hatte, nicht ich. Meinen letzten Braten hatte ich vor gefühlt 321 Jahren gemacht, obwohl ich Braten ja eine ganz tolle Sache finde. Gut würzen, anbraten, dann in den Ofen und schon hat man wieder Hände und Kopf frei für die Beilagen. Klingt simpel, aber ich war dennoch sehr nervös, ob er mir gelingt oder zäh wird, wie Schuhleder.
Meine Gäste trudelten ein, wir tranken gemütlich Apéro und verzettelten uns im Gespräch. Nachdem die letzten Tinto Nero Grissini aufgegessen waren, gingen wir zur Karotten-Ingwer-Suppe über. Diese löffelten wir gemütlich und es ging weiter im über Gott und die Welt reden. Nach dem Abräumen brauchte ich nochmals einen kurzen Moment in der Küche bis alle Beilagen nochmals warm bzw. heiss in der Pfanne brutzelten, köchelten, dämpften. Ich liebe es über mehrere Stunden zu kochen und alles vorzubereiten, um dann für die Gäste alle Zeit zu haben, wenn es sich um eine Einladung handelt. Bei der Sonntagsküche ist es was anderes; da koche ich zwar genauso viele Stunden lang, aber da setzen wir uns – wenn überhaupt – erst ganz am Schluss zu den Gästen.
Zurück zum Braten: Nun kam der spannende Moment. Mit entsprechender Nervosität schnitt ich mit meinem neuen Kai Santokumesser schöne Tranchen. Butterzart ging das Messer durch das gebratene Fleisch. Erst dachte ich natürlich an die Qualität dieses einzigartig tollen Messers, doch beim Probiermöckchen jubelte ich innerlich. Das Fleisch war zart. Bei komplett verplauderter Zeit war er alles in allem fast drei Stunden im Ofen. Meine Gäste fanden ihn sehr lecker. Erleichtert und sehr erfreut bin ich selber über dieses gelungene Ergebnis.
Überhaupt Freuen. Damit das Stichwort zur Überleitung.
Vor ein paar Tagen beschlossen Adrian und ich eine Reise nach Marrakech zu machen. Wir verreisen irgendwann im Frühling. Beide waren wir noch nie in Nordafrika und aus diesem Grund ist die Freude besonders hoch. Welch andere Mentalität, Kultur, Gewürze, Gerüche und Erlebnisse uns dort erwarten mögen. Bereits die Vorfreude klingt in mir wie 1001 Nacht.
Wir werden 5 Tage dort verbringen und wer weiss, liegt vielleicht sogar noch ein kleiner Karawanenausflug in die Sahara drin. Ich freue mich bereits jetzt in der Vorstellung durch die rote Stadt zu ziehen, der 12km langen Stadtmauer entlang zu laufen, den Kamelmarkt zu sehen und den ehrfurchtsvollen Blick nicht vom Hohen Atlas abwenden zu können. Auf den Spuren von Yves Saint Laurent im Jardin Majorelle staunend zu versinken. In Erinnerungen an meinen Lieblingsmodemeister zu schwelgen. Ihm nachzuspüren, auf welche Kreationen er dort gekommen sein muss. Später den Schlangenbeschwörern fasziniert und mit leicht gesträubten Nackenhaaren zuzusehen. Den Gewürzmarkt von Ferne bereits zu riechen, um dann in den Düften zu ertrinken, wenn wir vor den grossen Töpfen und Tajines stehen, aus welchen diese Aromen strömen. Säckchenweise Marrakech nach Hause bringen und irgendwann eine Sonntagsküche mit dem Thema Marokko kochen.
Doch bevor wir diese Reise unternehmen sind wir an eine Hochzeit ausserhalb Londons eingeladen. Sie findet in einem kleinen Manor (Herrenhaus) statt. Ich fragte heute die Braut per Email an, ob sie irgendwelchen Dresscode vorgeben. Ich würde ja zu gern Adrian im Frack und Zylinder sehen. Ich hoffe allerdings aber nicht, weil dies bedeuten würde, ich müsste dann eine Scheusslichkeit in Dottergelb oder Fliederfarben tragen.
Heut Abend nach der Arbeit ging ich nämlich kurz durch die Stadt, um mal Ausschau zu halten nach sogenannten Festtagskleidern. Leise wurde mir dabei schlecht. Alles mehr oder weniger Zahlbare war eine Fürchterlichkeit nach der andern. Eben Dottergelb und Flieder, Schlammgrün und Lachs. Mit Tüll, gerafftem Busen und Trägern. Okay; definitiv nicht meins. So wünsche ich mir insgeheim die Braut schreibt mir zurück, dass ich sehr gerne in meinem kleinen Schwarzen kommen dürfe. Später erlaubte ich meinem Geist eine Reise zu machen.
Ich malte mir aus, was wohl die Damen vor 200 Jahren zu Hochzeiten trugen. Guipurespitzen besetzte Ärmel und Décolletées auf hellem ivoirefarbenem Leinen gestickt. Pastelliges Hellblau auf dunkelblauem Samt oder die ganze Variation in Karmesinrot, meinem Lieblingsrot. Oder schlichtes weisses Leinen-Mousseline. Die Haare hochgesteckt, die schweren Ohrringe aus Granat oder Rubin und duftend nach Veilchen- oder Rosenwasser. Die Samtschuhe, die keinen Matsch oder Regen vertrugen, schon gar kein Eis. Achja, dies die Kleider der „besseren Damen“. Die Herren im grauen, schwarzen oder dunkelblauen Frack mit Zylinder. Das dunkelrote Seidentuch zu einem Schmetterling um den Hals gebunden. Ein wenig steif erzählt der Brautvater schlechte Witze, während das Brautpaar keusch und betreten zu Boden schaut. Erst als der Vetter dritten Grades die Fiedel zu zupfen und dazu die Cousine des Bräutigams leicht unverschämt das Tanzbein zu schwingen beginnt, so dass die beiden Grossväter ihr Eau de Vie beinah verschütten, kommt endlich Leben in das Ganze. Schliesslich ist Hochzeit, Familien sollen zusammengeführt und ein schönes Fest gefeiert werden. Der Kalbsbraten gibt’s gleich fünf Mal, Entenbraten zweimal und der Ochse am Spiess nur einmal. Denn der ist ja schliesslich gross. Die Tafel biegt sich unter den Schüsseln mit dampfendem Gemüse und Pellkartoffeln. Die Stubenmädchen und Stallburschen fungieren als Küchenpersonal, das den Gästen die Teller und Gläser füllt. Später gesellen sie sich dazu, und wie die kecke Marie mit ihren 15 Jahren, das Häubchen vom Kopfe zieht, um ihre blonden Locken auszuschütteln, sind es wieder die beiden Grossväter, die ihr achtes Glas Eau de Vie verschütten. Die Brauteltern sind entzückt, die Eltern des Bräutigams pikiert. So verschieden doch die Menschen sind, aber steht gutes Essen und Trinken auf dem Tisch, sind alle glücklich. Stimmts?
A bientôt, Susann